Ich meine, was ist guter Sex, was ist schlechter Sex – das ist immer so eine Gratwanderung und höchst individuell (es ist sogar anzunehmen, dass es für ihn relativ guter Sex war). Ich spreche also nur für mich.
Es war insofern schlechter Sex, da es rein vom taktilen Vermögen dieses Mannes nicht besonders ausgefallen, sagen wir, eher simpel und unkreativ angelegt war. Es war schlechter Sex, weil es, betrachtet vom zeitlichen Aspekt, von wenig Ausdauer getragen war. Sagen wir, all das ist noch verkraftbar. All das würde ich als mittelmäßigen Sex bezeichnen oder positiv: als ausbaufähigen Sex. Oder sagen wir: Ich halte sehr viel schlechten Sex nach diesen Kriterien aus, wenn ich das Gefühl habe, dass dieser erste Moment von sexueller Interaktion noch nicht alles ist. Also wem mache ich was vor: Dieses Ding von wegen hochintensiver, extremer Anziehungskraft und BAM fucking in heaven … ich weiß nicht, wer sich das ausgedacht hat oder wer das zum Ideal erhoben hat, aber angekommen auf dem Boden der Tatsachen (sprich nach 15 Jahren promiskuitiver Sexualität), ist es eben nicht mehr als ein Ideal oder ich häng mich mal an Lacan und nenne es Phantasma, wobei man natürlich einwenden könnte, dass wir aufgrund unserer psychischen Konstitution sowieso nur in Phantasmen leben und auch dieses sexuelle Phantasma – egal, ich verliere mich in komischen Gedanken. Es war schlechter Sex (und das ist, denke ich, der eigentlich Grund und irgendwie passt er auch zu dieser Sache mit den Phantasmen): Es hatte absolut nichts mit mir zu tun.
Gut, gehen wir zurück zum Ausgangspunkt: Sex mit einem Fremden ist immer irgendwie – speziell. Natürlich. Man ist sich fremd (hier kramt jetzt irgendwer diesen Spruch aus, dass man sich ja vor jedem ausziehen kann, aber wirklich nackt ist man nur, wenn man die Seele offenbart, oder so – ich hasse diesen Spruch) aber das wirklich Schlimmste an schlechtem Sex ist, wenn es ein einziges Aneinander-vorbei, statt eines irgendwie Aufeinander-zu ist. Ich meine, ja klar, jeder spult so sein Programm ab, sein Standardrepertoire an Handlungen, Gesten, letztlich auch Bewegungen nach dem, was einen am meisten interessiert am Anderen (bei mir ist es tatsächlich gar nicht unbedingt der Schwanz, weil Schwänze sind banal und ja, unästhetisch, bei mir sind es eher: die Schultern, die Schlüsselbeine, die Beckenknochen, der Arsch), also so eine gewisse Selbstbezüglichkeit im ersten sexuellen Kontakt, würde ich sagen, ist ganz normal und nicht ausschlaggebend für meine Bewertung. Aber es gibt auch diese Form von Sex, bei welcher ich nach ein paar Minuten spüre, dass der Andere mich nicht spürt, es ist im Endeffekt erweiterte Selbstbefriedigung. Es spielt also keine Rolle, ob ich anwesend bin oder nicht, oder sagen wir: Ich bin das erregende Moment aber nicht Subjekt der Leidenschaft. Viel schlimmer: Ich werde dann durch die Selbst-Leidenschaft des Anderen negiert.
In solch einer Situation verliere ich dann schnell das Interesse am gegenwärtigen Sex. Ich kann dann weder mit meinem Kopf, noch mit meinem Körper etwas für mich selbst tun. Dann bleibt nur noch die Wahl zwischen einfach liegen bleiben und warten, bis er fertig ist oder die ganze Nummer abbrechen, peinliches Schweigen, weil was soll ich dem Mann sagen: Sorry, das war ja furchtbar … dann fängt er an zu heulen oder so, auch stressig. In diesem speziellen Fall habe ich einfach gewartet, bis es vorbei war, weil es auch an sich nicht so schlimm war, sondern einfach – ja, traurig. Es war richtig trauriger Sex und eigentlich müsste meine Geschichte an dieser Stelle enden, aber hier endet sie noch nicht.
Fortsetzung folgt im Literatur Quickie.
milch_honig 