ich werde keine muse sein

Ich bin keine Muse. Ich bin nur die Frau, die dein Manuskript im Zug liegen lässt. Weil sie mit sich selbst beschäftigt ist. Also mit sich. Ich schreibe Ich in mein Dunkles, als gäbe es da etwas. Ich schau mir die Menschen an und verliere mich auf schönen Lippen immer dem Geruch der Freiheit nach. Weil Ich – Ich ist dieses optische Gefälle, das auf Allem liegt, was mich berührt. Und ich – ich wollte niemals Mensch sein. Ich schaue mir die Menschen an und verliere mich in einem schönen Blick, der verspricht, in mich hinein zu fallen. Ich bin keine Muse. Ich bin nur die Frau, über die man stolpert, wenn man von sich selber spricht. Und die Musen – die Musen streicheln dich an Orten, die niemand kennt. Und ich kann nicht streicheln. Ich – ich will es unbedingt. Ich will hineingreifen in die Dinge, die ich nicht verstehen kann – in alles, was mir fremd und unbegreiflich ist. Ich will hineingreifen in die zarten Seelen, in ihren Schwung – will mich tragen lassen in die Orte, die niemand kennt. Aber ich streichle nicht, während ich unscheinbar in einer Ecke sitze und den Gesprächen lausche – diesem Rauschen. Rausch. Ich streichle nicht, während alles andere an mir vorbei rauscht. Ich streichle nicht, während sie lachen – diese Gefüge. Diese kleinen Gefüge auf dem Weg in die Orte, die niemand kennt. Ich bin keine Muse. Mir fehlen die langen Haare und dieser Schwung, der Freiheit verspricht. Mir fehlen die roten Lippen und die Worte, die Absolution tragen. Mir fehlt die Sprache, wenn es wichtig ist. Ich streichle nicht, während ich Ich bin.

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